Carro novo, Z? Apenas para tua informação,
aquilo é um protótipo.
Que chatice. Sim. Está bem.
Venho já. Não toque em nada.
Capitão de Inglaterra Danny "Mean Machine" Meehan,
Tem licença para marcar com a Umbro.
Licença para se embebedar, queres dizer.
Elvis, um whisky.
- Queres com alguma coisa? - Sim, com um duplo.
Isto aqui está animado, não está?
- Não és o Danny Meehan? - Costumava ser.
Há muito tempo atrás.
Creio que vamos ter de o fazer soprar o balão.
Não é preciso, senhor guarda. Estou completamente bêbado.
Anda lá, Danny. Sem chatices.
Olhem só. Um polícia em miniatura.
Acho que é melhor vires connosco.
- Não sejas parvo. - Oh, então.
Vais dentro, querido.
BBC Notícias em Destaque. Esta manhã, no tribunal de Londres,
o ex-capitão da selecção de Inglaterra Danny Meehan foi preso por três anos,
mesmo tendo-se declarado culpado por agressão a dois agentes da polícia,
e por conduzir embriagado com a carta cassada.
A queda de Meehan do topo da elite do futebol tem sido rápida,
desde que acusações de resultados combinados acabaram com a carreira
de um dos melhores jogadores deste país.
O juíz mostrou pouca compaixão para com os pedidos de atenuação,
impondo a sentença máxima.
Meehan não mostrou qualquer emoção quando foi levado.
A outrora vedeta vai cumprir a sua pena
na prisão de alta segurança de Longmarsh.
Famosa pelo seu programa de reabilitação,
carácteres corrigidos,
e condições modernas.
Abrir!
Chegamos. Sai! Anda lá!
- Afasta-te da carrinha. - Cala-te!
Isto é uma cadeia de categoria B, não é a merda de Butlins.
Percebes? Aqui não és nada. Estás a ouvir?
Nada! Mexe-te!
Que o Senhor esteja contigo.
É um menino bonito.
Entre!
Anda lá. Desce essas escadas.
Prisioneiro em movimento!
Fica atrás da linha. Fica aqui. Valores?
Prisioneiro Meehan, 04 112.
Assina.
Aqui está o fato do teu estilista para os próximos três anos. Diverte-te.
De que estás à espera? Vamos, mexe-te!
Ele foi capitão do país dele e acaba aqui!
73 internacionalizações, e vendes o teu país num jogo?
Isso é que é ser Inglês.
Chefe?
Sou o guarda principal desta prisão.
Chamas-me "Sr. Burton".
Chamas-lhe Sr. Ratchett e a ele Sr. Hayter.
A qualquer pessoa com esta farda chamas senhor, está certo?
Certo...
Sr. Burton.
Amanhã, o director quer dar-te uma palavrinha.
Ele quer que treines a minha equipa de futebol.
Um pequeno conselho:
Vais sorrir simpaticamente e dizer que não.
- Mexe-te, Meehan! - Está bem!
Que é que disseste? É "Sr. Hayter" para ti.
Percebes?
Acho que precisas que te lembremos das ordens do Sr. Burton.
Tu não vais treinar
aquela equipa de futebol, ok?
Fica aí, onde eu te veja.
Arruma as tuas coisas no de cima, na direita.
Muito bem, rapazes. Um novo companheiro de cela para vocês.
Tenho a certeza que o reconhecem. Ele já foi alguém, um dia.
Tens muito tempo para conheceres os teus novos companheiros.
Atribuição de tarefas, ala C.
Arranjei-te um aprendiz. Costumava ser um varredor.
- Que piada. - Diverte-te, Meehan.
Tenho um conselho para ti.
Obrigado. Hoje ando com falta de conselhos.
Isto vai mudar a tua vida. Estás a ver aquilo?
Tem muito cuidado com isso. Alguns dos rapazes cagam de noite,
Embrulham e mandam pela janela.
Toma, usa isto.
Um trabalho encantador, não é?
Põe no caixote e segue-me, ok?
Anda lá!
- Sabes quem é aquele? - Oi, Meehan.
Chega aqui.
Não o musculoso, o outro.
Meu Deus, envelheceu.
Trinta anos fazem-te isso.
Ainda pensa que é o Al Capone.
É melhor ires lá.
- Sabes quem eu sou? - Charlie Sykes.
Eu mando nesta cadeia.
Já me disseram.
Perdi muito dinheiro...
num jogo Inglaterra-Alemanha há uns anos atrás...
depois de um Inglês ter desperdiçado um penalty muito suspeito,
aos 72 minutos de jogo.
Por isso acho que estás em dívida para comigo.
Anda, vedeta. A visita ainda não acabou.
Sabes, isto aqui dentro não vai ser fácil para ti.
Qual é o problema desta gente toda?
Queres mesmo saber?
Maior parte dos rapazes que aqui estão não têm nada.
Nunca tiveram nada. Mas tu...
tu tiveste tudo com que eles sempre sonharam...
e deitaste tudo fora.
É a vedeta! Danny Meehan.
É a aquela coisa.
Raios o partam, o Mean Machine!
Aposto que tens algumas histórias, não tens? Todas as...
Todas as ratas, e essas coisas.
- Por incrível que pareça, não. - Ai sim?
E depois, estrela?
Eu sei tudo sobre a fama. Eu era alguém.
Eu mesmo já fui alguém. Eu era o maior.
Fins dos anos 80, em todas as "raves", naquela merda toda!
Eu era o maior!
- A minha comida? - Oh, Danny Boy!
Tudo o que precisares, eu sou uma loja que vende de tudo.
Tudo o que quiseres, eu consigo-te arranjar.
Ouvi o mesmo do Sr. Arranja Tudo ali a atirar os feijões.
O Nitro? Afasta-te dele, meu.
Mete-se com todos os recém-chegados,
para os forçar a comprar as cenas.
E qual é a tua perspectiva?
Se queres alguns dos pequenos luxos da vida, chocolates,
pasta dos dentes, papel higiénico macio.
O Massive é o teu homem.
- Massive? - É irónico.
Ok, Raj, ficas com as pretas.
- Não, meu, fico com as brancas. - Raji, tem calma.
- Não discutas. Tens nariz de preto. - Estás a dizer que sou preto?
Bem, isso faz com que seja o primeiro Iraniano da Babilónia.
Vejam. A estrela do bairro chegou à cidade.
- Põe a chaleira ao lume, Raj. - Queres uns biscoitos?
- Nunca pedi para vir para cá. - O quê, e nós pedimos?
- Não preciso disto. - Não precisas disto?
Deixa-me dizer-te do que nós não precisamos.
Não precisamos de ti, outro corpo, aqui.
Não é nada de pessoal. É só...que eu não gosto de ti.
A nossa estrela parece cansada, Troj.
- Sim, ele precisa de acalmar. - Sim, teve um dia duro no trabalho.
Algum pedido, estrela?
O lendário Broadhurst Monk.
Chegou cá à cerca de seis meses atrás,
mas ainda o têm na unidade especial.
Porquê?
Aparentemente matou 23 homens só com as mãos.
Talvez eu deva aprender karaté.
Isso foi antes de ele aprender karaté.
Não te metas com ele. Nem com os parafusos.
Nem quando ele está todo algemado.
- É esse o futebolista famoso? - Ex-futebolista.
Agora é só um número.
Chefe.
Fica aí.
Danny Meehan.
Bem, é um prazer conhecer-te.
Sou um grande fã de futebol.
O que achas do futebol amador?
É amador.
Sim. Tenho a certeza que não somos desafio para os profissionais,
mas temos a nossa própria equipa.
Divisão do Sul, semi-profissionais.
E temos hipóteses de ganhar a divisão este ano, sermos promovidos.
Já fomos segundos classificados...
mas os primeiros são os primeiros e os segundos não são nada.
Quero que treines a equipa.
Que uses a tua experiência profissional.
Bem, já não jogo futebol há anos e...
estou um bocadinho em baixo de forma.
Puxei muitos cordelinhos para conseguir que viesse para a minha prisão.
Desculpe. Não sou o seu homem.
- Para já deixamos como está. - Rua.
Sr. Burton, quero dar-lhe uma palavrinha rápida, se for possível.
Gastei uma fortuna nesta equipa para não obter nada.
- Eu sou o treinador desta equipa. - Com a quantidade de dinheiro
que gastei, já devíamos ter ganho o raio do Campeonato do Mundo.
Não pode pôr um prisioneiro encarregue da equipa dos guardas.
Faz isso, por favor.
- Não me aproximaria muito, menina. - Porquê?
Não é perigoso, pois não Sr. Futebolista?
Só se tiver a bola, menina.
Hey, Danny Boy, Arranjo-te tudo.
Tudo o que não está no menu. Estás a entender?
Este pivete vem de ti, Meehan?
Não me tornes a espetar o dedo.
Não começes a levantar cabelo, futebolista.
Tretas.
Mãos atrás do pescoço, Meehan! Mãos atrás do pescoço!
- Mãos atrás do pescoço! - Cala-te, cabra!
Mãos atrás do pescoço, Meehan!
Larga! Larga, Meehan! Larga o bastão, Meehan!
Acaba com isso.
"Razzle-dazzle", 15:00, Kempton Park.
Cinco mil libras, por favor.
Para ganhar.
Todo este belo ar puro...
Não preferias estar ali, no relvado, a treinar?
Só quero passar despercebido,
cumprir os meus 12 meses e ir para casa. - 12 meses, sim.
Mas isso é com liberdade condicional.
E era antes de agredires outro recluso,
e atacares o meu pessoal. - Espere um minuto.
Três anos. Essa é a tua pena.
Por isso podes vir a estar connosco por algum tempo.
Levem-no de volta para a solitária.
- Passa uma boas férias. - Sim, lindas.
- Há uma saída. - O quê?
Ouve. Convence o director que a melhor forma de treinar os guardas,
é jogar uma partida muito dura contra uma equipa de reclusos,
em que tu és o capitão.
Bem, os profissionais têm sempre um amigável na pré-época.
O que é que acha, Sr. Burton?
Pode ser uma victória para todos.
Isto pode funcionar, Meehan?
Sim. Mas preciso de tempo para me preparar.
E eu escolho a minha equipa.
Eu podia arranjar um árbitro da Federação.
Há um no meu clube de golfe.
Isso seria bom. Mais uma coisa.
O que se passar dentro do campo, fica no campo.
- Combinado? - Nem é preciso dizer.
Sou um génio do marketing.
É melhor ires descansar, vedeta. Amanhã vai ser um dia ocupado.
Vamos ver.
Oi, lembra-te, tudo o que precisares.
- Estou bem, obrigado. - A sério?
- Não foi o que eu ouvi. - O quê?
Podia ter sido profissional, sabes. Era bom. Era muito bom.
Iam-me contratar, só que eu tive uns problemazitos.
Os velhos joelhos, certo?
Fabrico de bombas.
Se não fosse isso...
Bem, tenho a certeza que foste uma grande perda para o desporto.
Tenho de ir, mas vemo-nos mais tarde.
Nitro.
Imbecil.
Sim, o "Razzle-dazzle", ficou em segundo?
- Qual é o problema, querido? - Bem, isso não é possível.
- É muito possível, fofo. - Isso não é possível.
Acho que me deves cinco mil, querido.
Tem um bom dia.
Então, que aconteceu ao teu marketing, Sr. Génio?
Ainda estamos no início. Tens de dar um pouco de tempo, Dan.
Oi, Danny. Aqui, meu. Aqui.
Aqui vamos.
Agora posso dizer que dei uns chutos com o Danny, o Mean Machine.
Estou-me a passar!
Não faz mal. Eu vou lá buscá-la.
Encontramos um novo amiguinho, foi?
Faz-te sentir grande, é? Ele só te está a usar.
Quando ele se ambientar a isto, livra-se desse teu cu preto,
seu convencido de merda.
Sr. Ratchett, não querendo ser grosseiro,
acho que viu muitos filmes do Tarzan, em criança.
Não te armes em esperto comigo. Percebeste?
Agora desaparece-me da vista.
Que te aconteceu?
Nada.
Os rapazes do Sykes parecem muito úteis.
Nem penses nisso.
Quem é que achas que tem impedido toda a gente de jogar?
Adorei o teu trabalho, meu.
Perdão?
Nunca acreditei naquelas conversas. Não acredito.
Olha só.
Viva.
Isso compra-te a três horizontal.
- Depois podes-me ensinar. - Diverte-te
Ensinas-me?
Ensino-te o quê?
Todas aquelas... todas aquelas fintas.
Aquilo tudo.
Desculpa, meu, fazer o quê?
Sabes, como os profissionais. Aqueles truques todos.
Tenho de ir, mas depois vemos isso, está bem?
Depois vemos isso, Dan? Óptimo.
Clube de fãs.
Raio de fanático.
O que é a três horizontal?
O quê?
Acabei de ver um gajo a dar dinheiro por uma tira de palavras-cruzadas.
Ah, Sykes.
sim, três horizontal, cinco letras...
"ácido".
O director deixa o Sykes receber o seu "Racing Times",
e outros jornais, entrega especial.
Ele pensa que ajuda o Sykes a manter a forma,
e a dar-lhe dicas.
Ele não sabe que antes foram encharcados com ácido.
Na verdade, ele está a traficar droga para o Sykes.
Ele ficou em segundo, e isso custou-me £5,000.
Deve ter feito a aposta errada.
"V" de victória.
Victória.
Ficou manchado pela chuva.
"EV."
"EV" significa segundo lugar.
É uma desgraça.
O Meehan a confraternizar com aquele pedaço de merda.
Que queres, Tompkinson?
Estive a pensar.
Eu sei que o posso ajudar, Sr. Ratchett.
Informações e isso. O que quer que seja.
- Ajuda-te a ti, diz antes assim. - Estou farto deste sítio.
Preciso de ser transferido. HMP Silver Sands.
Longe da influência destes criminosos.
Vai dando notícias.
Vejam só. Um macaco a aprender novos truques.
Porque não me deixa em paz?
Porque não gosto de pretos presunçosos.
- Ouça. - Não, ouve tu!
- Seu animal. - Animal?
Estás a chamar-me animal?
Vou-te abrir como uma lata de feijões!
Hey, párem-no! Alguém o páre!
Desde quando é que tens tomates para te meteres comigo?
Mass, estás bem? Ele precisa de um médico! Chamem um médico!
Aquele Meehan.
Sr. Burton, teve saudades minhas?
Podes ser o animal de estimação do director, Meehan, mas não abuses.
Chama-se luz do sol. Pensa nisso como um privilégio que pode ser retirado.
Vamos lá então...estrela.
Estão a dizer obrigado por teres salvado o Massive.
Onde estão os teus modos? O que diria a tua mãe?
- Foda-se. - Gostava de a ter conhecido.
Vamos ver o que valem. Dividam-se. Nus vs. Camisas.
- O que é isso? - Sou o teu assistente.
- Desde quando? - Não vale a pena darem-me ordens.
Pára de te queixares, cabra.
- Dan, diz qualquer coisa. - Cala-te, Massive.
Oi, pessoal, querem jogar?
Vai-te lixar!
Anda, Dan. Há muito espaço ali.
Remata!
O Troj, vai a subir!
- O que é que achas? - Traz o quadro.
Cinco.
Três.
Um generoso.
- Sete. - Sete?
Falhaste dois.
- Dez. - Oito.
Até a minha mãe marcava dali.
- Mesmo assim. - Sim, eu sei.
Vamos tentar um teste físico. 1: Mão esquerda no chão.
2: Mão direita no chão. 3: As duas mãos. 4: Palmas.
5: Acima, correr.
Tretas. Um, dois,
três, quatro. - Não sei.
- Não me importava de jogar contra os guardas. - Desculpa. Não ouvi.
Só estou a dizer. Seria um gozo.
Bem, os Escoceses são mesmo assim, não é?
De um lado quando lhes convém...
e no minuto a seguir estão todos sonhadores e independentes.
- Só estava a dizer. - E eu estou a dizer que não.
Acho que temos de trabalhar a resistência, rapazes.
- Pago no fim do mês. - Não, fofo.
- É dinheiro a pronto. - Bem, eu não o tenho.
Então vende o novo Saab, amor.
Como é que sabes disso?
Paga-nos ou pegamos fogo ao motor.
Podes pagar com o seguro. Aí tens, resolvido.
- Disseram-me que era razoável. - Razoável, querido?
Por ser razoável é que não estás numa piscina do teu próprio mijo,
e pensar em como te levantares com os joelhos e os cotovelos esmagados.
Ok?
Um beijo grande.
Ansioso por levares uma tareia, Meehan?
Se significa sair mais cedo, levo outra porrada da tua máfia.
Quem falou em porrada? Estou a falar do jogo.
Já vi o teu grupo em acção.
Não é assim que eu comando o meu navio.
- Estás-te a queixar? - Não.
Fechem isto!
- Oi. - Que se passa?
Tiveste uma conversa com o nosso amigo Burton?
Não tens nenhum passatempo?
Dorme com um olho aberto, filho.
- Olá, Danny Boy. - Nitro.
Estive a pensar, Dan. Acho que precisas de um assistente.
As tácticas e tudo isso, eu percebo do assunto.
O Massive é o assistente.
Eu sei, mas eu sou melhor que ele, porque eu estive à prova (=julgamento), não estive?
Todos tivemos julgamento, meu. É por isso que aqui estamos.
Vai-te lixar. Vai-te lixar.!
Provas de futebol.
Eu podia ser...eu podia ser o fisioterapeuta.
Não, não, espera lá. Eu podia ser o farmacêutico.
Pôr os rapazes cheios de energia, e isso.
Acho que não, meu.
Ainda bem que ele gosta de ti.
Ele rebentou com cinco pessoas de quem não gostava.
Eles são estúpidos.
Nem me deixam entrar na equipinha deles, nem nada.
Estou-me a cagar para a equipa deles! Estás a perceber?
Se queres sair desta merda de prisão,
tens de arranjar qualquer coisa para estragar a festinha deles.
Senão...estás fodido.
Ok, ok, ok, relaxa. Vai ao átrio,
às 11:00, amanhã de manhã.
- Sr. Burton. - Obrigado.
É só um jornal.
Um vertical, duas palavras "estás lixado".
Sabes qual é a penalidade por posse de substâncias ilegais numa prisão?
Revistem-no.
Para onde estás a olhar, aberração?
Tinhas ganza?
Aquele cabrão do Meehan está a ficar muito amido do Sr. Burton.
Já os vi a falar.
- Que estás a fazer, Ketch? - Ninguém gosta de um bufo, Danny Boy.
- Que queres dizer com isso, Chiv? - O matulão tem razão.
Vamos ver o que podemos fazer a esses olhinhos.
Foda-se, sabem que não sou eu.
"Sabem que não sou eu"... Qual deles é que vou tirar?
Tu escolhes, o esquerdo, ou o direito.
- Por amor de Deus! - Anda lá, tira-o!
- Mantêm-no quieto, porra! - Despacha-te, seu sacana de Escoçês!
- A quem é que estás a chamar Escoçês safado? - A ti, sua menina!
- Cortei-me a fazer a barba. - Sangrar do nariz. É da altitude.
É melhor ires ver isso.
Isto é um cartão amarelo, cavalheiros.
Comportem-se.
Tens de ter mais cuidado com isto.
Podias ter-me arrancado um olho.
Obrigado, por falar nisso.
Safaste-me de uma grande chatice, ali.
Desculpa lá isso.
Não faz mal.
De qualquer forma, precisas de mais alguns jogadores.
- Que tal o teu grupo? - Não me parece.
Não contra o grupo do Sykes. Não que alguns não quisessem.
- O que te faz ser à prova de bala? - Ele não é...
mas é muito amigo de um certo gajo que põe o Sykes nervoso.
- Quem? - O Monk, meu.
Aquele tipo é mais do que maluco. Assim como os amigos dele lá fora.
O Sykes, quer a cena calma.
O que lhe importa são os lucros.
Que dinheiro?
És um homem de apostas. Vamos fazer um acordo.
Deixa os teus rapazes jogarem. Ganhar ou perder,
tu dizes o resultado, conforme as apostas.
De volta à rotina dos jogos combinados, é?
Ouve. É assim.
Nunca faria uma aposta contra Inglaterra,
e não aposta um centavo contra os reclusos.
Então podemos jogar para ganhar.
- Pensas nisso? - Sim, eu penso nisso.
Mas neste momento, estou a pensar que estás a poluir o meu ar.
Vai-te embora.
- Como correu? - Não correu.
Olha, Dan.
- Estive a pensar. - Deixa isso para mim, Billy.
Sim, claro, Dan.
Bem, o que se passa, Dan, é que...
Estava a pensar se...
A pensar em quê, Billy?
Posso entrar na equipa?
No plantel, Billy. Podes entrar no plantel.
Não te vou desapontar, Danny. Sabes disso, não sabes?
Boa, o plantel, boa! Boa, Bill. Bem feito!
O plantel!
Boa.
Sim, tu disseste-me que eles eram razoáveis.
Eles são razoáveis, mas são homens de negócios.
Tu meteste-me nisto, e podes-me safar.
Eu abri a porta, você entrou.
Tem feito dinheiro desde então. Então, porque é que não o tem?
É só um problema temporário de "cashflow".
A equipa está a sugar-me tudo.
Bem, arranje isso.
Porque este grupo tem o mau hábito de transformar problemas de "cashflow",
em problemas sangrentos.
Costumava fazer o dobro só no aquecimento, sabias?
"Anno domini".
Eu costumava ser capaz de mijar de uma só vez,
e depois esquecer isso para o resto da manhã.
Nunca me disseste como não enlouqueceste estando aqui há tanto tempo.
Só enlouqueces se achares que não devias estar aqui.
Olha para mim. Um velhote simpático, não é?
Um pouco taralhoco, cheio de sabedoria de prisão.
Pedra fundamental da prisão, está cá desde a sua fundação, certo?
Certo...
Não me tornei no preso mais antigo por partir janelas.
Os vilões passam a vida cagados de medo
que outros criminosos os apanhem.
Por isso retaliam primeiro e com o dobro da maldade.
Um gajo andava atrás de mim.
Por isso eu...
Entrei no quintal dele e mandei uma granada pela janela.
Restos da guerra. Excedentes do exército.
Eu não sabia mas ele tinha um bebé,
e a rapariga dele lá dentro com ele.
A casa voou como um foguete.
Ninguém saiu de lá.
Ele tinha barricado a porta para o caso de eu ir lá.
Quando eles lá entraram, a gritaria tinha parado.
Treze meses de idade.
A aprender a andar, ao que parece.
Nada que eu faça vai compor isso, pois não?
- Aceito. - Isso é uma piada?
Não sou famoso pelo meu sentido de humor.
Sei que o Nitro é o bufo, não tu.
Só uma coisa. Lutas contra um dos meus rapazes
- Lutar? - Um negóciozito que faço de vez em quando.
- Não me podem ver a dar-te uma borla. - Lutar contra quem?
Contra ele.
O Nick é tão macio como merda de cão.
Sou um ex-futebolista, Charlie, não um boxeur.
Então, dá-lhe pontapés.
Olho por olho, seu sacana.
- Não torne a fazer isso. - Tem calma tolinho.
Pareces estar a arranjar mais inimigos a cada minuto que passa.
Sim? Pois, eu quero sair,
desta pocilga!
Por favor! Por favor!
Estás quase em casa, filho. Vou-te levar para o exílio.
- É por isso que estou aqui. - É?
É.
Arranje-me uma transferência, Sr. Ratchett, por favor.
Por favor. Silverino Sands, sim?
Eu faço qualquer coisa Sr. Ratchett.
Ficas-me a dever por isto. Rua. Já.
Houve uma pequena mudança de planos.
O Nick está doente,
por isso tive de arranjar um substituto.
Vai embora, Danny. Vai embora.
Mass, esta é a única maneira de conseguirmos que estes rapazes joguem.
No canto castanho sujo, com um recorde de 350 victórias,
todas conseguidas através de KO,
o campeão de penas-pesadas do mundo penal...
Ketch, o sacana de Birmingham!
E no outro canto, igualmente castanho sujo, temos o desafiador.
Outrora conhecido como "O Mean Machine."
Danny "Já tive mais subornos que o Boris Becker"...
Meehan!
Cavalheiros, são murros alternados...
seguidos de um copo de cognac da prisão, de cinco estrelas.
Saúde.
Não podem usar a mão esquerda. Não podem dar cabeçadas, morder,
cuspir, espetar dedos, ou dar-te um beijo.
Vamos ao espectáculo!
A primeira cabeça a tocar na mesa, perde.
Primeiro murro para o desafiador.
Está a tentar beijar-me ou quê?
Tira a cabeça de cima da mesa.
Levanta a cabeça!
Concentra-te Danny! Acorda!
Dá-lhe água.
Põe-te direito, Danny. Concentra-te.
Concentra-te, Danny!
- Tem calma. - Por falar nisso,
Estou aqui por assalto e agressão.
Troj, água!
Mantém a cabeça levantada!
Estou aqui por agressão enquanto bêbado.
Em primeiro lugar, queria dar as boas-vindas ao rapazes do Sr. Sykes.
Agora vejam isto.
Ok, se querem fazer isto, vão para o circo.
Não nos serve de nada.
Precisamos é de onze homens para jogarem como uma equipa. Certo?
- Certo! - Sim!
Isso foi lindo, Dan. Boa.
Ok, posições. Eu jogo a médio centro.
Quero todos os jogadores de meio-campo atrás de mim,
defesas à minha esquerda, avançados à minha direita.
Vamos lá, pessoal.
Excelente.
Avançemos.
Foi boa. Agora passa.
Passa, Trojan!
Passa!
Trojan, é um jogo de equipa! Passa para a nossa equipa!
Ele é muito guloso.
Ok, pessoal. A chave para as bolas paradas é a concentração,
cálculo, trabalho de equipa.
Nos cantos, é o movimento...
desenquadrar os defesas.
No que toca a defender...
é o corte...
elegância...
cálculo.
Lembrem-se destas regras simples e teremos uma hipótese.
Há perguntas?
Bonita história.
Ainda precisamos de um guarda-redes.
Alguém para mandar na defesa.
Bem, há um gajo que eu conheço que podia mandar na defesa...Não, não.
Que se lixe. Nem vale a pena pensar nisso.
- Quem? Quem? - Não, vocês partem-se a rir.
- Quem? - O Monk.
O Monk? Ele sabe jogar?
Bem, dizem que podia ter sido professional antes de ficar louco.
- Ele é muito maluco? - É o Escoçês que até os Escoceses temem.
- O que é que ele fez? - Algo muito mau em Glasgow.
Ouvi dizer que comeu o Hannibal o Canibal. Vou-te dizer uma coisa.
Nem o Papa o conseguia tirar da ala especial.
O Monk está na ala de alta segurança.
Então, faça-me um favor. Talvez eu o possa ajudar com o Barry das Apostas.
Estou a ouvir.
Aposta no jogo, os seus guardas para ganhar.
O preço é justo, fazemos uma fortuna.
Paga ao Barry e ainda lhe sobra algum.
Leve a senhora a Málaga.
Isto é tão ilegal.
Acho que "criminoso" é a palavra.
Tudo bem, matulão?
Fixe.
Danny Meehan, ele é porreiro.
Tem um pequeno favor a pedir-te.
Olá, Sr. Monk.
- Sabe jogar futebol? - Sim.
Ainda bem.
Gostava de jogar connosco?
Não.
Vamos jogar contra os guardas.
Está bem. Estou com vocês.
- Fixe. - Muito obrigado, Sr. Monk.
Ok, vamos experimentar. Troj, marca o canto.
A bola é minha. A bola é do Mouse, Troj.
Anda lá, Troj. Para mim, Troj.
A bola é do Mouse. É minha.
- Ele partiu-me o nariz. - Vamos ver.
Deixa-me ver.
Ele fez de propósito.
- Não fez nada. - Fez sim.
Diz-lhe. Diz-lhe que foi um acidente.
Está bem, foi um acidente.
- Vai ali para trás. - Ele disse que foi um acidente.
Não está preocupado com a oposição, pois não Sr. Burton?
Uma equipa de falhados, liderada por um homem que pode ser comprado e vendido.
Não me parece. Não quando o jogo tem a ver com carácter.
Nós damo-vos um desafio.
Vocês dão-nos um jogo. Duvido que consigam igualar-se a nós.
Vamos ver.
A dor é temporária o orgulho é eterno.
Um! Dois! Três!
Levanta a cabeça! Passa, passa! Levanta a cabeça de novo!
Com calma. Deixem a bola fazer o trabalho.
Quando a bola vem para vocês, levantem a cabeça.
Começem de novo. Pelas alas!
Esquerda! Esquerda! Acima! Abaixo!
Anda lá, Jerome. Anda lá!
Esquerda, direita. Esquerda, direita.
Mexam-se! Disse-vos aos dois para fecharem no meio!
Também vos disse para usarem sempre ligaduras nas meias.
Agora tu, vai para ali e marca em cima. E tu, desaparece.
Ouve, Daniel. Não te estou a pôr sobre pressão...
Mas ando a queimar cartões de telefone,
a aceitar apostas de prisões de todo o país.
Oh, não.
E apesar do que o director pensa...
estou a apostar na nossa victória.
Por isso tenho o coiro em risco.
E o meu coiro, significa o teu coiro.
Ok, rapazes, preciso de um voluntário.
- Dan. Dan. - Está bem, Bill.
Dá uma ajuda ao Monk e ao Chiv com a demonstração deles.
- Óptimo. - Viva, Danny.
Então, nós somos os reclusos,
e eles são os bófias.
Por isso se alguém vai jogar sujo, vão ser aqueles cabrões.
Por isso aqui ficam alguns exemplos, só para ficarmos um passo á frente
Percebem? Número uno:
A pisadela acidental no dedo.
É óbvia, mas funciona.
Número...two (=dois):
Ok, totó. Corre em direcção ao Monk.
- Agora? Sim? - Vai lá, corrida normal.
O habilidosamente intitulado "cotovelo na cara". Muito, muito eficaz.
Mas costuma-se ser expulso, por isso se o forem usar,
verifiquem que o árbitro não está a olhar.
- Número quatro. - Espera. Espera.
O que aconteceu ao número três?
Quando os estiverem a ajudar,
agarrem os pêlos das axilas e torçam-nos.
- Dói que se farta, não dói? - Sim.
- Número cinco. - Espera. Tenho de me sentar.
Não quero ser egoísta. Deixa um destes ir.
Tu estás bem, Bill. És o homem. És rijo. Vai para lá.
Sim, está bem. Não, vamos lá.
E finalmente, para testar a resistência.
- Número 23. - Não consigo.
Monk, pára. Estou mal, meu.
Monk, não consigo respirar!
Foda-se!
- A guilhotina. - Vamos lá. Vamos avançar.
Põe-te de pé. Estás a dar mau aspecto a isto.
- Mas estive bem, Dan? - Excelente.
Bom trabalho, rapazes. Acabem com um pouco de treino de remate.
Troj, vens para aqui e passas a bola. Massive, notas até 10.
Fizeste muito com este grupo.
Dá para passar o tempo, Doc.
Não é crime admitires que estás a gostar.
Estás a ficar um velho sentimental, não estás?
Aquele Meehan. Quem é que ele pensa que é?
Não se preocupe com o Meehan. Tenho uma coisa preparada para ele.
Sr. Popular, é altura de encontrares os teus amigos.
Não me pode pôr de novo na ala.
- Tu coças as minhas costas... - O Sykes vai-me matar.
- Eu coço as tuas. - O Sykes vai-me matar.
Você sabe a comichão que eu quero que me coçe.
Não quero o Meehan naquele relvado. Estás a perceber?
Está bem. Eu sei que tem de ser feito.
Com calma.
Mesmo no meio.
E um...
e dois.
Bom tiro. Bom tiro.
Onde tem estado? O director está à espera. É o fim do seu turno, não é?
- Eu levo-o para dentro. - Está bem, menina.
Pensei numa coisa que te pode ajudar muito.
O velhote grava todos os jogos deles.
- A sério? - E eu escrevi algumas notas.
O meu pequeno dossier sobre os guardas, hábitos engraçados e isso.
Tenho a certeza que acharás muito interessante. Agora podes-te despachar?
Não temos muito tempo.
Mais rápido!
- Só uma coisa. - O quê?
Isto é estrictamente sexo. A seguir, não te vou respeitar.
- Não te censuro. - As raparigas também gostam de se gabar no bar.
Já ouvi dizer.
Que foi? Que foi? Calma.
Foste mudar o óleo?
Os homens nunca devem contar, Massive. Tu sabes disso.
Acho que é melhor ir para casa.
Massive, informação secreta da equipa.
Lê com cuidado. É muito importante.
Danny, há uma reunião agora na cela do Sr. Sykes.
Muito bem, rapazes, um pouco de material de última hora sobre a oposição.
Ketch, esta é para ti.
Sabes como o Ratchett está sempre a falar no joelho magoado.
É o direito.
Esta é dinamite. A Donna a filha do Marsden,
parece que anda metida numas quantas drogas de classe A.
Avisem-no disso na altura certa.
Aqui está, Danny Boy.
E agora, a nossa arma secreta.
Danny, cassete. Merda. Esqueci-me.
- Deixei-a no meu cacifo. - Tenho de dar uma mija e tenho.
Obrigado, Doc.
Desculpem rapazes.
Não faz mal. Ponham o velhote a trabalhar.
Danny, porque é que o fizeste?
Perder aquele jogo.
Foda-se, Jerome. Realmente falas muito.
- Desculpa. - Não, não faz mal.
É engraçado...
mas quando se está no mundo do futebol...
não nos apercebemos do que ele significa para as pessoas.
E só descobres como ficam desapontadas quando as deixas ficar mal.
Tinha 16 anos quando assinei um contracto profissional.
Pensava que era o maior.
Não demorou muito até que os valores começassem a escorregar.
Carros, álcool, dicas erradas para cavalos lentos.
Achas que consegues lidar com isso, e depois "bang",
em breve está-te comandar.
Antes de andar a levantar troféus...
Devia 425 mil libras...
a homens suficientemente maus para...
Bem, eles acabavam com o Sr. Sykes.
Mas eles deram-me duas opções.
Uma cadeira de rodas para toda a vida...
ou falhar deliberadamente contra os Alemães.
Não é que tenha tido muito êxito.
Vejam onde vim parar.
Mas digo-vos uma coisa...
não começei por ser um jovem à procura de vender o meu país.
Nenhum de nós planeou estar aqui.
Mas esqueceste de uma coisa, és um herói na Escócia.
Assina, e mando-te embora daqui.
Está bem.
Sabes, mesmo aqui em baixo não estás a salvo do Sykes.
Ele pôs a tua cabeça a prémio, querido.
- Matar o Doc foi um grande erro. - Ele que se foda.
Para onde vou, rapazes? Para a HMP Silver Sands, para onde vão os ricos?
- Não exactamente. - Não?
Não. Vais apanhar o comboio fantasma daqui para fora...
para a quinta engraçada. - A quinta engraçada.
A prisão de Sua Majestade, Broadhurst.
O quê? Eu vou-te apanhar!
Vou encontrar a tua casa! Vou mandá-la pelos ares!
Não vais não! Quando os guardas acabarem contigo,
não vais conseguir assoar o nariz!
Deixem-me sair!
Vou-te apanhar!
Acho que agora estás quite, velhote.
Não te preocupes com o carro.
Neste até apostava a minha casa.
- Negócio fechado, querido. - Sim.
Palhaço.
Muito bem, meus senhores. Têm 90 minutos,
para lhes mostrarem que quando se trata de forma física e mental,
eles não nos podem tocar.
A maior parte deles vão querer arranjar confusão.
Não se metam.
Muito bem, rapazes. vocês não querem ser nada...
números, prisioneiros, não há problema.
Se hoje ganharem, terão uma coisa para se lembrarem, para sempre.
Irão falar disso vezes sem conta.
Porque por todo o país, há reclusos que davam tudo para estar hoje aqui,
só para terem uma hipótese contra aqueles sacanas.
Vamos ganhar, e vamos ganhar bem.
Percam, e eles nunca vos vão deixar esquecer isso.
Dêem tudo o que tiverem, terão algo aqui que eles nunca poderão tocar.
Nenhum comité de liberdade condicional, juízes...
ou directores chanfrados.
Eles têm um bom jogador.
Mas ele já teve o seu momento, e este é um jogo de equipa.
Agora, façam uma pergunta a vocês mesmos:
- Estão prontos? - Sim.
- Estamos? - Sim!
Então, vamos lá!
Estou à espera que cada um de vocês,
chegue lá e lhes mostre quem é que manda!
Vamos lá!
Esperem pelo Sr. Sykes.
O Doc era de uma geração diferente.
E poupou durante toda a sua vida.
Mas antes de morrer, mandou-me arranjar isto.
Venham-nas buscar!
Boa tarde. Sou o Bob Likely. Estamos em directo do campo de recreação.
Sim, sou o Bob Carter. E mais uma vez obrigado ao nosso estimado director,
Palhaço.
por disponibilizar as esplêndidas instalações que aqui temos,
como parte da sua campanha de reabilitação progressiva.
E para o nosso público que está fechado lá dentro, aqui fica o estado do tempo.
- Está um lindo dia, Bob. - E que dia este.
- E a espera chegou ao fim. - Sim, os guardas entram primeiro,
liderados pelo Sr. Burton.
E aqui vem a Mean Machine, liderada
por um dos nossos filhos mais famosos, Danny Meehan.
- Não se preocupe. Os rapazes estão preparados. - Não estou preocupado.
- Onde é que arranjaram aqueles equipamentos? - Sacanas atrevidos.
Capitães.
- Escolha sua. - Cara.
- E cara é. - Ok.
É agora. Tomem os vossos riscos.
Não começem nada. Se eles o fizerem, acabem com aquilo, ok?
Vamos lá!
Jogar sempre simples.
Sr. Sykes, parece um mafioso.
Só precisa de um...
Cá vamos nós, Bob. É o grande jogo de que todos estávamos à espera.
Guardas da Prisão de Longmarsh contra Reclusos da Prisão de Longmarsh.
Começam os reclusos.
É livre para os reclusos.
O Ketch acabou de derrubar o Sr. Ratchett.
- Qual é o teu problema? - Cala-te seu maricas.
Seu sacana!
Bem feito, Ketch. Sê subtil.
Quem é esse?
Anda lá, anula-o, filho!
E o Trojan escapa-se ao Marsden brilhantemente.
Se ele tivesse conseguido fazer isso na noite em que foi preso.
O guarda-redes bate longo.
Walker leva a bola até à linha de meio-campo.
E é um passe falhado para Jerome McFife.
Mas o sempre atento Sr. Burton recupera para os guardas.
É uma bonita tabelinha. Walker para Burton.
De novo para Walker. Remata. Mesmo a rasar o poste!
- Quase. - Foi perto demais para estarem confortáveis.
Demasiado perto para o meu gosto, Bob.
- Vão lá! - Monk joga para Danny Meehan.
Meehan tem a bola no meio. Avança sem problemas.
Tabela.
E o Burton arrancou as pernas ao Meehan.
E o Meehan não parece contente.
É isso, Burton!
Que se passa com o resto de vocês?
Vocês os quatro ficam ali. Separam-se quando for a correr. Quero tentar uma coisa.
Meehan vai marcar. Parece que vai chutar por cima, Bob.
Direito às jóias da coroa do Ratchett.
Vai ser preciso mais que uma esponja mágica para tirar aquela nódoa.
Foda-se.
Por amor de Deus, Sr. árbitro, aquilo foi intencional.
Livre. E bola. Protejam-se sempre.
O quê? Nove metros!
Nove! Saiam daí!
Em cheio na fruta.
- Não há queca para o Sr. Ratchett. - Nem para a Sra. Ratchett.
Segue!
só vem mostrar, Bob, que os relâmpagos podem acertar duas vezes.
Absolutafoda'mente, Bob.
Faltam 23 minutos na primeira parte e aquilo ali está a aquecer.
Sim, Bob. Muito "rock n' roll".
Que diabos. Ele tem de ir para a baliza.
Bem, eu não lhe vou dizer.
Desanda, seu sacana Escoçês.
Por falar nisso, como é que está a tua filha? A Donna.
Ainda anda pelas esquinas para alimentar o vício?
Que se passa contigo?
Por amor de Deus!
É isso, pessoal! Bom trabalho de equipa!
Foi um entrada dura mas limpa, Bob.
- Sim, foi um desarme limpo. - Mas aquele não foi.
E este pode ser perigoso para os reclusos, Bob.
É livre aqui. Desanda daqui, filho.
- Não penses que não vi. - O Ketch correu um risco.
Os guardas parecem determinados a converter isto.
Marca isso!
Monk segura sem dificuldades.
- O Monk, calmo e atento. - Parece que a terapia está a fazer efeito.
E mais uma vez, Monk passa para Trojan.
- Que mudou de novo para a esquerda. - Deve ser ambidestro, Bob.
Isso não sei, mas ele consegue mesmo jogar com os dois pés.
Golo!
- Lindo! Lindo! - Anda meu filho!
Estamos em cima deles.
- 1-0, para a Mean Machine. - Pontapé de saída para os guardas.
- Aquilo ali está a ficar duro, Bob. - Bem podes dizer isso de novo, Bob.
- Aquilo ali está a ficar duro, Bob. - Esquece, Bob...
Oh, não, Bob. Parece que o Monk está de novo a fazer das suas.
Passa!
- Fazes isso de novo, e arranco-te a cabeça. - Árbitro, ouviu isto?
Não estou preocupado. Ele disse-te a ti, não a mim.
Vamos lá, filho
O que é que ele está a fazer?
Não me perguntes. Tu és o capitão, diz-lhe tu.
O tanas.
- Espera lá.. - Seu grande cabrão!
- E começou! - Vamos tentar ficar calmos.
- Árbitro! - Vai para lá!
Vamos lá! Dá-lhe!
- Isto não é um jogo de futebol! - Dá-lhe! Dá-lhe!
- Anda lá! - Isto é uma treta.
Isto é uma treta! Que se passa aqui?
Onde é que estás, árbitro?
Perdão. Desculpe.
Calma, pessoal! Vamos lá!
Quanto tempo falta?
Que se lixe. Já chega.
Intervalo. Vamos.
O que pensas que estás a fazer? És suposto perder este jogo.
Sim. Os rapazes não parecem dar-me muita importância.
Exuberância juvenil.
É pena. Teria funcionado bem.
Intervalo. O que achas que o Danny Meehan vai dizer aos rapazes nos balneários?
Acho que vai-lhe dizer que só faltam jogar 45 minutos, Bob.
Acalmem-se, rapazes. Ouçam.
Ainda não ganhamos nada.
Só marcamos um golo. Nesta parte é quando o vamos mereçer.
Meio-campo, comprimam-se. Fiquem atrás da bola. Monk,
Bom trabalho, Monk. Só não nos deixes expostos lá atrás, ok?
- Mouse. - É o meu nariz.
- Bill, entras para o lugar do Mouse. - Onde é que jogo?
Fica no lugar dele. Vens para o meio-campo comigo.
Frenchy, vê o nariz dele.
Ok, rapazes, emendamos, mas estamos a perder 1-0.
- Sr. Hayter, quando vier a dobra... - Pensas nisso.
Estamos a ser derrotados por um bando de criminosos.
Estou a dar a minha palestra de intervalo.
Tu sentas-te.
Já se esqueceram de quem eles são?
São os podres da sociedade, e estão no balneário ao lado,
e estão a rir-se de vocês, neste momento.
Lembrem-se só disto:
Todos vocês estão a jogar pelos vossos empregos.
Incluindo tu.
Queria ver-me?
Sim.
- Que se está a passar? - O senhor queria um jogo.
Sim, mas nunca falaste em ganhar.
Nem nunca falei em perder.
Antes de nos deixar, o Nitro assinou uma confissão.
Ele admitiu ter matado o Doc.
Disse que tu sabias disso, e que mandaste o Doc à tua cela.
Isso faz-te cúmplice de homicídio.
Isso são 20 anos.
- Nunca conseguirá que isso pegue. - Uma lufada disto,
mata-te perante o comité de liberdade condicional.
Podes ficar connosco por algum tempo.
Por isso, acho que é do interesse de todos,
que te percas este jogo.
- Não posso fazer isso. - Já o fizeste antes.
Tu tiveste tudo com que eles sempre sonharam...
e deitaste tudo fora.
Meehan! O Meehan perdeu outra vez a bola.
Que merda, Danny. Estava sozinho.
Não te vi.
Parece que está num mundo aparte.
Acorda, Meehan!
A bola é passada para a esquerda. Hibert recebe,
e avança para a entrada da grande área.
O defesa fecha no meio.
Ele passa para Hayter, que devolve a Downes.
Oh, não! Foi derrubado na área.
- Pode ser penalty. - O árbitro manda jogar e...
Oh, não, Bob. Que passa na cabeça do Monk?
É um pensamento assustador, Bob.
Sim, detestava pensar em que é que ele sonha.
Aquilo ali está a ficar feio, Bob.
Positivamente brutal. Não sei se estão a lutar ou a dançar o tango.
Estão claramente a lutar, Bob.
Billy a Lapa, abençoado seja. Anda atrás da bola como um cão.
É pena que a técnica dele não esteja ao nível do seu entusiasmo.
- É pena que seja completamente inútil, Bob. - Absloutafoda'mente, Bob.
- O Ratchett deitou por terra o Cigs. - Os guardas não estão a fazer prisioneiros.
- Percebeste, Bob? - Seja o que for, Bob.
Vê lá se tens cuidado.
Não, tem cuidado tu seu sacana gordo.
Isso é ir longe demais, não é?
- Ele atirou-se para o chão! - Número 7. Conduta violenta.
- Rua. - Ele atirou-se! Veja!
Fora daqui, já.
É vermelho directo, rapazes. Os reclusos ficam reduzidos a dez.
Raj vai tomar banho mais cedo,
o que vai pôr a Mean Machine sobre grande pressão.
É pena, mas podes ter a certeza que aquilo não vai ser fácil.
Tens razão, Bob. Eles estão a tirar partido de terem um homem a mais.
Walker passa em profundidade para o Sr. Gayle.
E Hayter. E Monk! Defesa soberba, para a sua esquerda.
- Muito bem! - 29 minutos, Bob. Ainda 1-0.
Os reclusos estão-se a aguentar. E o Monk vai de novo dar uma volta!
Mas desta vez joga seguro para o Trojan no flanco.
- O Troj só tem de levantar a cabeça. - Anda lá. Passa.
- Passa. - Passa!
Passa a merda da bola!
Golo!
2-0 para os reclusos.
Reduzidos a 10 jogadores, a liberdade foi-lhes tirada,
fechado numa cela 23 horas por dia,
e hoje os nossos rapazes têm o dia deles.
Que se passa contigo?
Durante esta última hora da minha sentença perpétua,
eu tenho estado livre!
Pontapé de saída para os guardas.
O Sr. Williams atrasa para o Sr. Hibert,
que cruza para a área.
- O Monk tem tudo controlado. - Seguríssimo.
- Tem de se adorar o Monk. - Tem de se adorar o Monk.
- Que é que o Monk está a fazer? - Deixou a baliza aberta!
- Perdeu a merda da bola! - Isto não tem assunto!
Golo dos Guardas. 2-1.
Boa!
Pára de fazer merda cá atrás!
Manda a bola para frente!
Está bem. A culpa foi minha.
Isto já não é apenas uma brincadeira. É um jogo a sério.
- Diz qualquer coisa, Dan. - Vai-te lixar, Trojan.
Vamos lá pessoal.
Pontapé de saída para os reclusos.
O que é que ele está a fazer? Ele deu-lhes a bola.
Foi à barra!
Vêm? Não há coesão.
Não há carácter.
A Mean Machine precisa mesmo que a sua estrela
começe a jogar.
- O que é que o Meehan anda a fazer? - Parece que nem está no campo.
Que se passa contigo? Nem te toquei.
Parece que o Danny está lesionado.
Estás a fazer batota? Uma vez falhado, falhado para sempre.
- Que aconteceu? Onde te acertou? - Aí em baixo.
- Não parece muito bem. - Não vejo nada.
Vamos levantá-lo.
Está bem Sr. árbitro. Vamos lá, Danny.
- Não faças peso no pé. - Parece que o Meehan vai deixar o relvado.
Esperamos que entre um substituto.
- São 11 contra 9. - Frenchy, deixa comigo.
- Arranjem isso. - Está bem, Mr. Sykes.
Trabalha e cala-te.
Os guardas estão a trocar a bola muito bem.
Bonitos passes.
Mas os reclusos estão determinados em não desistir.
Não tens nada na perna, pois não?
Porque é que não me deixam jogar este jogo?
Nunca pensei que nos vendesses.
Não depois do grande discurso de "é a vossa oportunidade".
- Alguma coisa que eu deva saber? - Houve merda.
Pode ser uma entorse.
Isto está a ficar difícil. Os guardas aumentam a pressão.
Porra, Massive! Dá-nos uma ajuda!
Só temos nove jogadores! Mete um suplente!
Walker para Marsden.
Downes abre para Hibert.
Hibert mete na frente.
Walker recebe.
Os reclusos estão encostados lá atrás.
O Ratchett está sozinho na área.
Boa! Boa!
- 2-2. - Bem jogado.
Bem jogado.
Obrigado, Danny Meehan.
- 2-2. - Agora o terceiro. Subam.
Árbitro! Substituição!
- Olha, Mass... - É a tua vida.
O Ratchett derrubou o Billy, a Lapa.
É como dar pontapés num cachorrinho, Bob.
Dá-me a minha bota.
Boa! Árbitro!
- Vou entrar de novo. - Senta-te , meu.
- Esquece, Meehan. - Quem é que vai entrar?
- Eu. - Ele.
Estás a jogar mal como o caraças e tu sabes disso.
Decidem-se ou não? Quem é que manda aqui?
Eu mando. Sou o assistente. O Danny vai entrar.
Espera! Ouça, eu sou o dono.
- Você? - Sim.
- O dono? - Sim.
Comporte-se. Decisão do assistente. Tu. Entra.
O grande Danny Meehan regressa ao relvado.
Era mesmo isto que precisávamos...
Se ele continua a jogar como estava antes de sair,
podemos ir todos já para casa, Bob.
Ketch abre no flanco para Trojan.
É incrível. Os guardas ainda têm dificuldades em lidar com este homem.
Estou aqui se quiseres! Boa, Troj!
Troj, passa! Estou aqui! Passa para aqui!
Trojan joga para o meio.
- Estava sozinho. - Bem...
Eu não te vi, pois não?
A sério?
Chiv! Chiv, larga! Passa!
Chiv, passa!
Aquilo foi um encontro de ideias. Não é uma imagem bonita.
Parece que o Danny Meehan se está a tentar redimir.
Mas vai precisar de trabalhar muito para fazer isso, Bob.
- O Danny Meehan está em todo o lado. - Está imparável, Bob.
Aquilo não foi fora-de-jogo!
É assim que se faz, colega.
A bola é batida longa para o campo dos guardas. Cigs amortece.
Remata. Que golo!
A Mean Machine está de novo na frente! A bandeira está levantada.
- Deus abençoe a Mean Machine. - Não tires a camisa, passa-se qualquer coisa.
Passa-se qualquer coisa, Bob.
- A Mean Machine ainda está a festejar. - Acho que foi invalidado.
O árbitro foi ter com o fiscal-de-linha.
- Há confusão no campo. - Podes crer, Bob.
Estão a conferenciar. Oh, não acredito!
- Sim, sim. - Se isto se mantêm,
é livre para os guardas a 32 metros da baliza.
Levanta-te, seu panasca!
- Ahh! Devagar. - Ok. Vamos tirá-lo daqui.
Estão em óptima posição marcar, Bob.
Estamos nos últimos segundos do jogo. Está 2-2.
Lee, veste-te. Vais entrar. Árbitro!
Sr. Ratchett, está bem?
Claro que não. Muito bem. Levem-no.
Não vai fazer nada em relação àquilo?
É um livre. Marquem-no.
- Quanto tempo falta? - Estamos a entrar nos descontos.
É agora. Se ele marca, acabou.
Vamos lá, Gaylie. Marca isso.
E o guarda prisional Sr. Gayle vai marcar.
Remata com efeito. Vai para o canto superior direito!
Guardas de Pentonville, guardas de Wandsworth,
Prisão Walton em Liverpool, polícias da Grã-Bretanha.
Polícias sinaleiros, agentes de liberdade condicional, polícias de estacionamento,
os vossos rapazes levaram hoje uma porrada dos diabos!
Uma porrada dos diabos!
Estou-me a passar! Estou-me a passar!
Está tudo aqui, Danny.
- Danny, és porreiro. - Toma isto.
- Eu disse que não te desapontaria. - Bom trabalho, Bill.
Arruinaste a minha vida, vou arruinar a tua.
Não. Não vai queimar ninguém. Não no meu turno.
Que vais fazer em relação a isso? O teu emprego, a tua pensão...
O meu coiro.
Bom jogo.
Jesus! Que foi aquilo?
Parece o seu Saab. E o que ele disse aplica-se a mim.
E ao Barry das Apostas também.
Boa, Danny.
Eu quero-o na solitária,
e eu sou o director, e isto é uma ordem.
- Está bem? - Cale-se.
Ponha isto na sua vitrine dos troféus.
Tradução e Legendagem: J-Will[PT] Correcção: BrainSlog